Me siento infiel por haber cenado comiendo sin pan, bebiendo en la trastienda hasta después de la muerte; tonto de resistirme al tímido tormento de estar despierto, como haciendo descanzar la oreja sobre el liso colchón de la capilla imaginada, prácticamente dejando la propia existencia al regresar de tan hondo pasillo, con el llanto impotente del pecador en la niebla.
Entre ronquidos, parloteo solamente del tiempo sin reparar en historia alguna, del viejo segundero de algodón y de alpiste por ejemplo.