Una soga al cuello. Esta situación no da para más. Me rindo. Con cada intento terminé más abajo. Ahora estoy en un punto de donde no puedo seguir cayendo. Quizá solo quede subir, pero las fuerzas flaquean y las ganas se fueron de parranda. No hay un solo pensamiento original, ni una gota de esperanza por un mejor futuro. La otrora sonrisa se desvaneció, las vetustas letras enmohecieron. Mi alma se oxida en un mar agónico de incesantes sinsentidos. No sirvo para esto o aquello. Lo que un desahogo parece, no es más que una mentira. Lo que como lágrimas se pinta en mi cara, no es otra cosa más que sal. Subir o permanecer abajo, donde la oscuridad podría convertirse en luz con algo de imaginación. Subir para luchar con entereza por cosas que me son lejanas o vivir en estas sombras dándoles vida con poder mental. No hay belleza ni utopías, solo queda violencia pura. Entre liberar pensamientos bajo las alas del pecado y la tristeza o vivir en un mundo quizá demasiado iracundo para mi gusto…
No me creo especial, no lo soy. Es solo que no logro ver lo que otros sí.

No creo en algo que pueda salvarme, no hay llamas que calienten mis manos o alma. Es basura esto que escribo, insensata palabrería mentirosa. No me crea, solo hago un duelo, medio retórico medio lerdo, entre un par de personalidades. Estancada en un abismo de nada, buscando algo, lo que sea, que pueda sacarme. La perspectiva me juega una broma, desde tan abajo poco se ve. No creo que vendrá un milagro, aquí abajo no hay espacio para ellos. Estoy rota, pese a eso, aún quedan ansias de hacer mejor este sitio. Es la época dorada de mi vida, dicen algunos, y solo veo que el tiempo se escurre. No tengo nada y no creo que algo espere ahí.

Podría morir mañana y solo lamentaría no haber oído un disco que esta pronto a salir….Pero, para qué esperar. Puedo tomar las riendas del asunto. Esta será la última palabra. Adiós.

En un parque esas líneas eran escritas por las manos de algún joven triste. No tenía ganas de vivir, como tantos otros. Sin reales razones para el intenso desasosiego, sucumbía ante la vida. Un hombre con un arma lo amenaza. El dinero o disparo citó el recién llegado.

Entre lágrimas, que cayeron a su carta de suicidio, gritó: No me mate, por favor.

Al final, como tantos otros, era un mentiroso. No buscaba un milagro, solo un balde de agua fría. No era original, como tampoco lo es este cuentillo barato, solo uno más del montón que recibió algo sin esperarlo, ni quererlo creo. Así es como acumulamos ovejas conversas a la religión de vivir. Otro converso, otro par de pulmones que no quieren dejar de servir. Me pregunto cuál es la utilidad que sigan vivas esas ovejas, que a fuerza de miedo se quedan.