Hombre de Otoño.
Me sobra y me falta Andrés. Me sobra en las mañanas y me falta en las noches. Me sobra en las calles rápidas y me falta bajo los robledales en los que el humus huele a excitación y abandono.
Me sobra y me falta. Alternadamente. Como un péndulo de Newton, los cuerpos se reúnen y se expulsan.
Hombre de Invierno.
Le miro gris y extraño. Imagino que puedo deshacerme en su blancura y su frío. Muerdo la boca. Aquieto la lengua. Sosiego las manos. Arrincono las ansias. Le miro desnudo y precario.
Hombre de Primavera.
Le descubro y se me arrancan las camelias del bajo vientre. Sostenida en sus manos soy el violín seducido y tensionado, su arco frotando mis cuerdas, pizzicato que se alarga y desfallezco.
Hombre de Verano.
Se me parten los damascos cuando me besa. El mar golpea el malecón con violencia. Enrojezco como una cereza cuando me toca. Huelo a violetas cuando expulsa dentro de mí los días de enero.

Andrés tiene un aire de sentidos perversos, como si se les adhiriera a sus ojos claros las tormentas negras de las furias que me marcan. Hombre estacional. Cuando lo miro desde mis cárceles me inflamo. ALICIA