Las ideas brotan y vierten las palabras
Letra a letra se forman los párrafos
Y con vida propia se forma el cuento
Héroes y villanos, amores y odios
Tierras de ensueño, ubicadas en parcelas conocidas
Diversos inicios y desenlaces
Se pelea su lugar en la historia

Generalmente todo pasa
Sin que, el que dirige el lápiz
Se de cuenta de la trama
Como ya quedo escrito, en letras de Borges
Todo sucede independiente de su voluntad
Y cuando relee
Reconoce algunas palabras aisladas
Pero no es su obra, no es su cuento

Pero hay días inciertos y grises
Te sientas y hueles el café recién colado
Enciendes un pucho,
Desarrugas las hojas
Y sacas punta al lápiz
Y esperas la musa, que guie la mano
Esperas
Y esperas
Y buscas en algún rincón de tu mente
La palabra correcta, la imagen precisa
La idea que detone, la inspiración y las letras
Y solo encuentras un vacio
Un espacio en negro
Fragmentos flotantes de olvidados escritos
Palabras incoherentes
Inútiles cuasi ideas asemejó de pensamientos
El hastió inunda tu ser.

Desesperado buscas la calma
En otro cigarrillo o en la cuarta taza de café
Te rindes por el día tal vez por la noche
Te entregas a la lectura de escritores atemporales
Llenas tu alma de pensamientos
Dejas que la noche y el sueño
Encuben las pequeñas ideas de donde
Germinan las palabras que permiten
A tu lápiz ser libre de escribir
Estos pocos párrafos que no reconozco