Decia Neftali: “ando sin rumbo en la selva, ya que espero si es que me pierdo que alguien tienda su mano y me salve”. A veces creo entender ese sentimiento de necesidad pero me es irrevocable volver a re entablar amistades con el odio y la tristeza de ser uno más, y sobre todo ser uno que vale mucho mas menos. O gran Sowi, les decía de ti Sowi, hablen con el y se darán cuenta que solamente saben menos, o no saben nada, solo un minúsculo tentáculo quedara vivo después que Sowi los descuartice todos, ustedes moluscos terrestres. Acabo de ver un documental de una persona que escribía y vivió en un mundo de fantasía, entre el Partenón de lo real al mundo atreves de colores y letras vivas que sollozan, ríen y vibran desde un par de metros cuadrados. Al parecer el como muchos escribe, y los escritores terminan siendo piedras, o el insecto de colores brillantes debajo de la piedra, esperando a ser descubierto por esas manos que lo aran estallar y reventarse entre los astros hacia la eternidad. “Yo conozco gente por gente”, y es necesario entablar esa conexión, ese puente cotidianamente, si lo se, somos crueles y ahora mas ya que el dinero, el Gran Don Dinero se hace cada vez mas presente mas profundo eh inminente sobre la gente que lo venera como Dios. Es necesario este re entablamento, si no es en un día será en otro, ya que para mi no existen los días si no solamente momentos. Desde mi adormilado y sonámbulo cuerpo me es preciso y certero compartir un poco de flechas con ustedes, un poco de puntos dispersos entre la nada, donde e encontrado mis blancos. Hoy por ejemplo es el resumen de muchos momentos.

Moments where I write in English and there comes somebody who is willing to take my letters as serious awaken letters. The attempt that is made every time I perceive some kind of interest or just putrid comeback at something so fable so abstract that I may or may not have constructed gives me a sense of existence. Funny, to enjoy the leftovers of others, and since we are and we find the luck and richness in the disposable fragments aimed by a no one to a less one than him, which is my existence. They always try to find and discover my lack of focus on my orthography, or punctuations. They find errors I did not knew they existed, and also elements of writing that seem so unperceivable so undercover like chameleons that just fade in and camouflage between the lines. My writings are just segments of a jungle I have forged and have father for shelter and shield. My views are strictly mine, therefore the word and the sense that lies behind them is my pure sense. This is no selfish point, and or one of those human senseless writers, for in most of my writings there is no hideous cover of greatness. I write as life has told me, as my steps cover this land, for there is no love for nothing except those who have touch my soul and mind, for them are these words for them is my lingo, my urbanity, they did not picked up a book to handle horses and mules. They sweated and bleed scars run down their body, so deep they have been cover by skin.


Y es asi, como puedo yo brincar de un lado a otro lado como fronteras invisibles, sin documentos sin limitaciones. Para mi no es grato ni ingrato la repetición y tampoco esta manía de muchos para encontrar las fallas entre mecanismos moldeados por la misma naturaleza de sus alrededores. El simple uso del “pues”, de la jerga local de dos Laredos sin el mas mínimo uso de palabras, como se catalogan por estos rumbos, inteligentes y de diccionario, por que no es mi intención desatar líneas entre estas mismas líneas que las letras bordan, para mi gente o para gente que entienda el concepto de ser fronterizo de vivir muchas realidades y al final estar sostenido entre ninguno, como nube entre el cielo y el piso, contradiciéndose entre existencias, esperando un aguacero o un ventarrón que desarme sus deformidades hogar de mil y una imagen sueños, quisases, tal veces, dragones, conejos, u osos polares. Una nube expandida como colcha dividiendo y protegiendo para poder sollozar a gusto, sin millares de brillos riendo de nuestras desgracias. Escribo entre palabras, y no son palabras ya que detrás de esto esta cientos, vivito y coleando tratando de buscar y sosegar ese sentido que se resguarda entre bóvedas en su ataúd mental. Ahora solamente es útil pensar en subsistir, en ser coherente, y vivir para tener algo, un pedazo de metro cuadrado, una comida en el plato, lo material lo vacio y vago. Los sueños son para los abstractos gente idealista, gente que no a sudado, que no tiene miedo de perder un dedo, o perder un pedazo entre tornos o moldes. Que no tiene miedo a sudar en hervideros cubiertos de sandias, entre pesticidas que aran de su piel la superficie de una luna, entre cráter donde existió el lava, donde emana el fuego desgastante. Uso elementos de la escritura pero si no entendiera la palabra con la cual se cataloga estaría en donde mismo y sin lugar a duda lo volvería hacer y a repetir diría con la naturaleza, con arboles con la sequia que me rodea, lo que estalla entre mis guerras cotidianas. Entre milongas argentinas, uruguayas, poesía del mar, del alma desde un Chile y su Negra soledad hasta un Puerto Rico que pierde su identidad. Desde aquí mis creaciones se adornan con la nada, solo el amarillento polvo que se levanta entre ventarrones y remolinos de fuego en sosiego esperando el momento en que un Villa haga acto de no muerto, y otra vez estos lados se envuelvan con vida, con ese sentido que nos dieron un día que también la frontera existía. No es ni sur ni su norte, es la frontera, conflicto, balas certeras, el pisoteo diario donde postrar sus zapatos caros, para no ver dónde están parados. Es la frontera del miedo y terror, pero para nada ese factor detendrá a sus osos del norte que por su miel enlatada vuelven cada vez más a estas áreas sureñas entre nortes, a comprarla, a tenerla una y otra vez más, mientras más cara, mas apreciada. Aquí donde el beso de dos mundos se ahoga entre el tinte negro de sus labios y esa boca llena de epitafios como dientes, blancos mármol, y mudos. Esta mi tierra, donde están plasmadas mis huellas, donde la culebra tiende de este a oeste, silenciosa en cautela esperando una y otra vez esa presa, ese sabor a carne hinchada y gruesa, hasta poder sofocar sus ganas, ese instinto de naturaleza, de apagar con su turbia y templada hoguera, miles de almas con una caricia tierna. La seducción es carnada para los ingenuos e incrédulos nuevos, para el viejo es solo el respeto vuelto cuerpo, rinden tributo y le juran gran devoción, a veces tienen que sacrificar ya que su hambre satisfecha tiene que estar. ..