la sangre que florece de
la mia tan reseca,
tan oscura sin el
sonido de tu febril
voz, donde las manos
nunca tocaron el cielo,
donde el sonido
de la lluvia nunca marcó
su nuevo rumbo, su acento,
estamos tan cerca, que
casi, tu mano pálida de
mujer tristemente morena
puedo tocar, y dime, amiga,
por qué las cosas terminaron tan
mal, dime por qué te marchaste...

... Si aún tu piel
sueña, si mis dedos en ella
enraizan sus recuerdos,
sus ganas de vivir.

Melancolía le llaman los comunes, yo prefiero llamarle olvido y dejar de sufrir en vano...