Finita y perfectible soy, dijo alguna vez … ¡y cómo cobraba sentido ahora aquella frase rebuscada!

Caminó a paso lento por Independencia hacia la estación del Metro.
Manos en los bolsillos lentes oscuros, y repetía… siete del siete... son sólo seis letras.

Siete del Siete...


Prefirió salir sola... a caminar...

Cierra los ojos.

Son sólo seis letras que se arremolinan en su cabeza, juega con ellas, se le ocurre una, otra y otra palabra, las toma en una mano, las sopla, se elevan al cielo... caen al suelo como hojas secas. Se agacha y las ordena una a una hasta formar la temida palabrita con acento y todo.

Donde todos cantan la misma canción, el Universo en silencio le grita ¡RENACE!

Abre los ojos... respira profundo.



¡Qué agradable se siente el sol de julio entibiando los huesos!