Hay algo, de donde cae la noche; como de unas alas
rotas, de un sòlo relàmpago, o una flecha
muy muerta y
como mil cuchillos que vienen a acabar con la luz,y
sus doce nidos de agua dorada, y
su color es desgastado, como un color de aceites de uvas magras, de muertos,
de sueños enterradas,
de materiales tendidos, que facilmente no se iràn
de la madera, de la lluvia o de la boca.
No sé si me entiendes cuando llega el invierno por lo alto, con
sus granados y
su cola verde que arrastra hojas, besos, caracoles y peines perdidos.
Las escamas del sueño giran y
abren granados en la frente
y viene una orquesta de ingràvidos enanos a arrojar bellotas, ostras, espejos, y cosas
perdidas por los oidos
con tal de soñar,
y se abre súbitamente paraderos,
calles, arrecifes,
cuerpos, y
el cuerpo queda helado como una làgrima y
nadie te hiere
como si todos los dìas fueran sin huesos,
con este algo que hay cuando la sangre no tiembla
y hace girar las cabezas de las amapolas
hartas de sombras,
y salta a la ventana ese sonido rojo del invierno y
tu mas saltas
en tu corcel ocre, en tu burbuja,
rumbo al centro puro de la tierra
a comerte el invierno.