Con la tarde, las rejas proyectaban lo vago de mi ser en el muro de estas celdas. En cuclillas al bosquejo del cristal, mis ojos como dos inmensos huecos, sólo resignaban el efecto de la espera en la penumbra. Nada escapaba de estas sombras que no fuera requisado por mi alrededor; tres paredes y una reja me separaban de la humanidad contigua, como un suicidio del tiempo echado al agua de las cloacas y al latir de los roedores. Y la oscuridad cedía su memoria acumulada en lo frondoso de estos labios que reían de su propia imagen, lacerada y superflua. Me detuve en lo que fui como un ente indescifrable de las cosas, en el episodio de otras formas que eran mías, para volver a caer en el abismo de estas huellas anónimas. Detrás, mi semblante adoptaba el sonido de los hombres, que sin quebrar su idiosincrasia, transitaban la prisión en un solo eco de quejas. A veces sólo resignaba la verdad para subsistir bajo el vuelo de mi mente recorriendo viejos mundos, siendo soldado o transeúnte, ignorante de este padecer; otras sólo me aferraba a la continua semejanza de las cosas. Como un llanto, la noche ciega esta esfera sigilosa que me aguarda, ante la gloria de ser y no mortal. Soy ese mismo hombre que trascendió lo imaginario agazapado en una alcantarilla, el miedo itinerante rastreando las heridas en el ir y venir del tiempo o lo enigmático de una vida que ningún Dios podrá juzgar, ¿Acaso imitar?.

Ana Cecilia.