Son ya horas de la tarde.
Camino conocido,
autos viajan, gente imita
humanos que no saben que es un día
humanos que no saben qué es canción tocada.



¿A dónde con el pantalón sin bolsillos?...
la sangre en las venas pide visita
al de las botellas.



Los sueños frustrados.
Los frustrados trucos.
Las manos suspendidas explicando algo
pronto!... el vaso, los amigos, la bohemia.



Sin llegar se ven los bigotes que huelen a marihuana.
Pisando cemento peligroso se escuchan cuerdas bucales
que emiten existencias taquicárdicas.



Luego se hablará de Marx
y el corazón paseará las exquisiteces bohémicas
con circuitos intermitentes
hasta cuado llegue el olor a verdadera miseria humana.





El muro se quedó como siempre:
con la cara del dibujo indiferente.