De la madrugada desolada
sólo queda el insano rocío de mi vaho
reposando las clorofilas incautas de unos geranios…

El alba asomándose
suena como una puerta de fierro que se abre.
Mi voz que se oía hasta hace un rato en el fin del mundo,
se silencia con el llanto de unas aves que agonizan ignorándolo.

La noche se largó con el último sorbo condensado,
en la brasa de una ardiente hoja esmeralda…

Ya no hay de esa alegría baldía, compinche del faustino azul.
Desde la sierra vino orondo y lagañoso
el día que ahogué en el mar.
Queda la nube opaca de mis ojos,
la pereza del cuerpo apaleado,
la última patada a la botella vacía.


Los muertos se han dormido
y los vivos hacen “jogging”,
pobres seres que aspiran incólumes la sanidad,
respiran el aire que le dejan los murciélagos.
Anhelan la sangre pura y los pulmones limpios,
mientras sus corazones laten lerdamente,
calentando aurorales la felicidad de la jornada.

La noche bastaba,
en su absoluta existencia universal
era el producto de todos los júbilos,
y era todo:
¡¿Luz?!.
La del pucho candescente en el labio blanquecino.
¡¿Perfume?!
El chamusco cerebral que asa una neurona.
¡¿Lunes?!.
¡Que no jodan!.
Yo me hago domingos, cuando quiero.