Ensimismado y un poco ajeno garabatea palabras conjugadas, con una mueca pintoresca…
He aquí las líneas del atolondrado bufón que quiso ponerse un nombre y terminó por contar un poema, la improvista belleza de lo relativo. Si es así o no, a la contradicción no le interesa que le entiendan.
No es una condición, ni una disculpa
Ante quién sabe qué cosa que solo a él se asemeja, siempre lleva una Idílica imagen procreada
Tarareando he inventando se le ve, comentando con hurañas y viejas labias
A cada cosa una justa reprimenda,
La saliva, va saboreando más palabras, más actos
Y entonces solo eso, nada más.
Jadeante se le contempla, se le huele tras cada acecho
A menudo se le oye trastabillando contra las paredes de la indolencia
Ronroneando por todos los rincones con la rabia intacta
A un seno una mano, que morbosa evidencia
Más no es una condición siempre tener que juzgarle, repito.
Impensado es,
Le comenta a quien escucha
Le persigue con enojo a quien se aqueja
Odioso es quién le ilustra, quien le comenta
Gestándose se le encuentra a cada rato con altruista mano
Incestuosa se le hace la palabra corrupta y mal gestada que extravagante se atreve y habla
Ramera que quiere enamorarse de todos los instantes y las filosofías
Atropellar a todos los atropellos
Lamer todos los sabores del miedo y la odiosa barbarie
Dañar a todas las ironías hospedándose con ellas para matarles de madrugada, cuando la oscuridad todavía habita en cada recodo de lo incierto.
Osadía es, no condición lo que se rumora, apelar todas las santas conductas es un buen remedio.