Con cada rasguño que se tatuaba en la piel secaba una lágrima, con cada golpe que dejaba en las paredes, postergaba la aplastante expatriación de la cotidianidad.
Cada día era un paisaje de intranquilidad, de sentirse sola sin poder luchar contra la conspiración vulgar del mundo.
Se sentía única, portadora de la excepcional pena que mata al hombre, pero no, el mundo está infestado de trastornados, de inaniciones, de destierros.
Siguió sola, muy sola, hasta que una noche su grito se ahogo solo, haciendo un unísono con muchas otras soledades que se marginaban de la vida a esa misma hora.