Es la mano temblorosa
que araña el viento,
ansiosa de la palabra
escondida en el silencio.

Es la mano vacía,
preñada de llanto
que pare día a día
el ausente canto.

Es la mano dormida
que despierta al sueño
con un lánguido poema
de un tiempo yermo.

Es la mano reseca
de un poeta muerto
que mora en la tumba
de su ultimo verso.

Es la mano apagada
de un gélido fuego
con rescoldos de nada
en el todo eterno.

Mi mano...

Joan © Bosch 30/06/09