Me siento raro en este lugar. El peso de la melancolía me carcome hasta los huesos. Cierro mis ojos e imagino un funeral cubierto de pétalos de luto. El llanto, como la sal, se incrusta en la piel de los observadores. Solo se respira un aire de tristeza pútrida en el ambiente. Asustado, por sentir que esta visión gatilla fuertemente mi futuro, abro los ojos y me encuentro en el escenario real. Creí amarte, pero amaba añorarte. Amaba tus gestos, pero no a ti. Por eso me era fácil extraviar mis miradas de tus ojos, por temor a que vieras lo que me consumía como un veneno. En este caso desagradable.
Mi lucha interna termina. Decidido me levanto, dejo hablar de alguien que no eres y me retiro a cumplir lo único honesto y real de este amor.
Cierro nuevamente mis ojos y la antigua visión se vuelve un mandamiento:
“Lo que produce una vida desagradable, debe morir. Incluso uno”