La infección avanza, se desliza con suma paciencia por las venas. Las manos tiemblan y la cara, la misma de siempre se arruga, se transforma.
El malestar persiste, mientras la salvación muere, quizás todo este perdido o tal vez no, pues los tarados siempre salen ganando.
Entonces a estrangular la nauseabunda cursilería, a corromper la deprimente abstinencia, a terminar de golpe con la eterna cuarentena que afecta la carne, los huesos y desintegra el perfumado animo mañanero.
Solo resta avanzar corriendo el riesgo de ser empujado o asesinado al retroceder, acabando así con la memoria y con aquello que la invadió.