No tengo gurú
ni destino,
sólo a mí
a veces en ruinas.

Sobre un atril,
mi voz quebrada
ante un verso
sangra lágrimas.
No tengo más camino
que mis propias palabras,
ni más enseñanzas
que las vividas.

No uso agenda
para citas previas.
Mi mayor evento
es mi mayor tragedia;
Reencontrarme cada mañana
con la mujer que no soy.

Por unas horas,
llega el letargo de la poeta...

Mujer
perfectamente imperfecta.