Las cosas que poseemos nos ven
nos nombran en silencio
como un soplo que viaja mudo
por las venas del mundo
donde deambulamos ciegos
esperando a que las veamos

En su inercia natural e inherente
en un rincón obscuro el reloj
se mueve con su corazón mecánico
la sangre de segundos se le escapa
y lo crea una y otra vez

En la cama la almohada suena
el sueno del inocente y lo guarda
Para donarlo más noche
y los lentes en el buró
ven lo que ojos cansados
identificaran mas tarde
al traspasar el vidrio de la ventana

Un zapato descansa indiferente
Huérfano victima de un descuido
La manzana en su finita sabiduría
Lo contempla todo
Roja y jugosa esperando un labio.

Jorge P Guillén.