Es este frío, solo el frío que me hace doler los dedos de las manos. Es este amor abandonado a su suerte en medio del camino, de un camino que se bifurca. Son las flores de hielo que estan sobre la mesa, junto al plato vacio y al vaso con agua. Es la certeza de la soledad con el mundo rodeandome y es un poco lo violento del otoño, con sus tardes tibias y sus noches de vidrios empañados. Es la muerte sobre los muros. Es el tiempo sobre mí, babeandome el hombro izquierdo. Es tu ausencia y tu distancia. Es el intento, el absurdo, el incontrolable deseo, el vicio, el dolor... el llanto cristalizado.