Prisión de mis ganas y arrepentimientos,
cajón de mis secretos,
de los miedos y vacilaciones;
almohada que consulto dos pasos antes de lo hecho.
Imagen añeja de aquello que fui,
terrible evocación de los recuerdos,
de las raíces de mi pueblo.
Postrado yace mi cuerpo,
roído, ya muerto.
Ausente de mi halito,
la putrefacción nos ha alcanzado.
Y sobre mi, con un mohín,
el rito y la mortaja diciendo
adios.
Asfixiante sobre ella,
mis sueños diluidos,
mis hambres de volver a ser
niño.