Lleno las copas de sed
y bebo hasta saciar la pena
de verme partir.

Marchitar las palabras de temporada,
esas que hablan de más
y podar los recuerdos
que cuelgo en el armario.

Heridas cosquillosas
que ya no respiran
los agrios sonidos
de tu vagina.

Brindo por la incoherencia
victimaria de mi alegría.