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Es esa sombra que crece
y amarra mi cuerpo
con las sogas de Erzébet,
inmovilizando mí transcurrir,
sepultándome en la quietud,
en la renunciación.
Es la noche
de mi mejor sueño,
la sombría y hermosa
melancolía atada
a la más tenebrosa presencia;
tal vez muera hoy.
Es la ausencia
en mi taza de café,
mi pequeño desierto,
las cadenas invisibles
que me quiebran
las muñecas gastadas.
Es mi gramática
mal pronunciada,
los fetos deformados
que no descansan,
la carne pudriéndose
de espera.
-Era esa sombra que inmovilizaba mi transcurrir-
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Texto agregado el 03-06-2009, y leído por 142
visitantes. (4 votos)
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Lectores Opinan |
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13-10-2009 |
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Si muere la poetisa, queda encadenada a un recuerdo, pero permíteme seguir leyendo nuevas poesías tuyas, aunque parezca egoísta. serki |
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19-06-2009 |
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Buen ritmo. Muy bien firpo |
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