He trocado en trueno
mi agonía, en un instante. Luz
pura, evanesencia electrizante.
Ya ha sido, todo, he sido ya.
Nada quema. Herido nada queda
en el recinto receñido
de ese Yo
evaporado.

O eso creo. Pues...

¿A qué viene entonces
tanta máscara gastada,
tanto aplomo impertérrito
de enterrar firme la columna
que sostenga al templo resurgido?

El grito blasfemo se conjuga
en la plegaria idolatrada del vacío.
Se esfuma el juego de alabanzas
e imprecaciones profundas e imprecisas.

El trono sagrado se derrumba.

En torno al derrumbe: el silencio,
el acallado clamor, la redención, la victoria
ilusoria, el esqueleto de ruinas, lo otro y después.
El inevitable gesto de juntarse a uno mismo.

Armar impertinente el infinito mosaico.

Pararse y seguir. Hasta el descanso
definitivo, hasta la muerte. Pues
hasta la muerte.