¿en una pieza cubierta de recuerdos?
¿o mal oliente y casi borracho, tratando de escapar a los pensamientos de suicidio? Tal vez , con un acido bajo su lenguas, ya que esperan que sea la única forma de escapar de esta vida, de este mundo , de éste todo, por un rato. O tratando de esforzarse y pensar, por que los gritos de sus hijos o su marido enfermo no la dejan en paz, y el sonido de ese teléfono aplastador suena y suena sin dejarte terminar ese espantoso poema que tanto cuesta .
Ahí estamos , cada uno ocupando su jaula de resignación en la vida, cada uno buscando nuestro lugar mediocre en este juego, escuchando música clásica, o viendo caer la lluvia o carcajeando por esa mariposa herida en la ventana trasera.
Siempre el mismo poema me acalambra la cabeza y me trae recuerdos.
Me siento frente a este titán con teclas, e intento recordar esos momentos de angustia
en las plazas de buenos aires y me vienen a la mente las noches de hambre en la plaza cagancha en montevideo, y fugaz se asoma el recuerdo del frío penetrante del invierno del 2001.y golpeo sus teclas, las golpeo con tanta fuerza que toda mi mesa tiembla, mi vaso de vino corre debajo de mi silla y mi botella larga sus últimas gotas sobre el mantel de flores barato. Y así, la primer lagrima de rabia por fin cae, cae sobre mi teclado y muere sobre el, callado ,sin memoria, haciéndome entender que estoy cansado de todo, que ya terminé.
Y así puedo entender ,y puedo hacer entender a mis poemas que no es solo un estilo de escribir, es un dolor, porque hay que tener mucho dolor para escribir, mucha dureza para vomitar palabras , noches en vela , amores ahorcados y maltratados, mugre de cemento y sudor bajo mis uñas ,odio y amor a la vez, juventud y vejez al mismo tiempo,
y ser un hijo de puta cuando el momento lo requiere.
Y si no haz tenido todo eso, terminarás escribiendo poemas estupidos de amor,
y los venderás al mejor postor, o te venderás tú, o venderás tu esqueleto y te pajearas pensando en el éxito, ese que nunca llegara, y seguirás pajeado toda tu vida.
Por eso escribo así, por eso describo así las cosas, para que las entiendan esos que han vivido el mundo extraviándose en el todo tan maravilloso que es esto.
Por eso escribo así, para los que en verdad quieran entender las cosas de este mundo,
y si no lo quieres no me importa. Sigue leyendo poemas de amor, y sigue en ese mundo con tu cabeza gacha, por las calles, por las ciudades, por los calabozos mediocres de esta tierra, calladito y sumiso, porque así debe funcionar todo, eso me dijeron.
Sigue pensando que soy un entupido que solo tiene rabia nada mas, que solo escribe mugre nada mas, aunque tal ves ,solo tal ves, sea cierto, pero algunos lo entenderán, y si no es así, moriré en estas palabras con mi odio intacto, INTACTO.