Con la compañía de un whisky
barato, ya casi terminado escribo
estas palabras.
no recuerdo bien si es por la melancolía
de volver a los bares, o el simple
hecho de la mierda bohemia,
que no me deja escribir de otra manera.

No recuerdo bien, si es por que
estoy podrido de entrar
a los quilombos tristes,
y que alguna puta gorda y vieja
me toque el culo,
y me diga que soy lindo.

Ni tampoco se si es por que
el botón traidor de zapping
de mi control remoto dejo
de funcionar, y tengo
que matarme usando el dedo.

Tal vez , sea porque veo a
ése anciano con su corbata
desprolija, y su camisa suelta.
Con su maletín supuestamente
de cuero aunque se ve
desde muy lejos que es una burda
imitación ,y en su mano derecha,
su tarjeta la cual acaba de marcar ya, las doce horas.

No recuerdo bien , porque
escribo acá y ahora
estas palabras.
talvez por que me cansé de coger
por coger ,de cagar por venganza,
de escribir por demencia, no, no recuerdo
bien.

Solo se que estoy acá ,
con mi baso vacío
pidiendo otra vuelta para
poder seguir escribiendo ,aunque
no se por que, aunque no lo recuerde bien.