60 días
sin besarle los ojos,
sin aferrarme
a su brazo astillado,
su brazo de lluvia,
su brazo de espanto.
60 días
llenos de mentiras,
de intentos fallidos
por olvidar su alma,
que en mis manos
siempre descansaba.
60 días
que seguramente,
están destrozando
su pobre distancia.
¡Se que no me olvida!
¡Se que se desgarra!
60 días
húmedos de lágrimas,
soledad maligna
que quema sus llagas,
tinieblas que aúllan
en sus madrugadas.
60 días
pequeños y fríos,
de escasas nostalgias;
corriendo el cuchillo
con la pobre excusa
de llenar la nada.
60 días
que en mi tumba
escribo
con la sangre seca
de mis uñas largas,
que abran esta caja.
60 días
mi cuerpo se pudre
y las flores secas
hacen el otoño,
en esta agonía
ya sin esperanza.
60 días
los pájaros vuelan
sobre esta mortaja,
la muerte se sienta
y yo me recuesto
en sus dulces alas…