Que mas que el frío
disgregándose en las
perpetuas
entrañas
del mar arbóreo y
las miradas de
un río de
lágrimas y clamores
venideros,
que mas que la hoja
de un sauce
a la orilla del mar,
en Niebla, con el
cuerpo húmedo que se escurre
y solemne degenera,
y la poesía...

... ah, la poesía es verso
inacabado, vericueto
descarnado desde las manos
taciturnas que se
congelan en el frío
a la orilla del camino.

...

La poesía es flor... Y acontece en las mañanas, se inclina y busca calor.