Sublime el tacto configura la
ortopédica mirada del
ordenador
vetusto,
y la mujer que regodea
de la felicidad
targiversada
de la pobre infeliz,
la poesía es ilusión a la
gracia humana,
es redención del poeta
a la injusticia,
y a veces,
es llanto inmune a
la nostalgia...

... Y a ellas les escucho
aberraciones acerca
de la ingratitud y el
descontrol de las quimeras
sociales,
a ellas les imputo la
decadencia y ellas
me gritan al oído para
hacerme llorar, gruesas
canciones de dinero
y recuerdos de anís.

Pero él no tiene nada
de que estar contento,
solo un estropajo para
cubrirse el cuerpo.

...

¿Por qué acepto que me obliguen a hacer lo que quieran? Revolución, los que pueden alzaremos la voz por el pueblo.