PENA

Al ir transitando por mis abismos
la luz decae siempre al final.

La letra escrita en tu libro
desgarrada en un poema,
no hay un mal que dure
lo que ha durado esta pena...

El alma se acostumbra a la misera
la sangre es veneno
diluído en mis venas.
No hay un mal que dure
lo que ha durado esta pena...

Pena por lo que fue
y por lo que pudo haber sido,
pena por un rato
a veces por un siglo.

Pena por la los muertos
y por los que están vivos,
pena por la sangre
y por el tiempo perdido.

Pena por la infamia
y por el frío
con que hieren las palabras
del odio mío.