“No digas nada, al fin está vacía ya la historia, el retorno de los lápices, el escribidor ausente y su tarde de aguacero en la memoria; no digas nada, son los abriles que no esperan, tantas cosas diluidas sobre agua: el pensamiento, el reflejo violento de esta sed contemplativa”






Ausencias y relatos







Son las horas
presas en el cielo de su alma,
espantando agotadas
y frágiles palabras
en su viento de esperanza.

Son las horas,
los mitos que se fundan,
las costumbres que hicieron del hombre
y su renacimiento.

Hoy conservo
intacto el corazón,
inmolando sueños
que se purgan entre la maleza,
y el olvido pronto
construyo un nido real
de amores que se marchan.

Son las horas
ideas vagas en el tiempo,
en la brisa de un otoño muerto,
contemplando aquella aurora,
cuando va en aumento,
hasta que el día es perfecto…