Cada vez que me levanto no puedo evitar sentir desprecio por mí mismo, por no tener suficiente poder como para no tener que levantarme cada mañana. Envidio a los muertos. Una vida vacía, completamente carente de sentido, es lo que me espera al levantar mi sábana. Ójala un día no pudiera despertar.

El transporte colectivo es la misma mugre cada día, gente igual o peor que yo de malencarada. El ambiente, más que a podredumbre humana, hiede a muerte por pedazos. Muertos vivos andamos, muerte lenta es lo que damos.

Alegrías fugaces igual que tristezas, una felicidad carente de sentido en un mundo agonizante. ¿Qué diablos esperan ver, el apocalipsis? ¡El mundo desde mucho antes se está pudriendo, por todos los cielos! Todos lo saben pero nadie lo acepta.

Ese, el de cara de tonto, está "feliz", mejor dicho contento, porque va a ser papá; no lo estaría tanto si supiera de quién es el engendro. Esa otra inocente, ríe y se regocija con la risa traviesa de aquel bebé ajeno, anhela ser madre pero aún no sabe que estériles son sus entrañas, ni que ese pequeño malcriado será el delincuente más buscado dentro de unos años.

Pobre ilusa, esa mujer que se ha compadecido de otro niño. La madre le ha negado el dulce, lleva otro bebé en los brazos y le da la espalda al infante, quien llora mientras la metiche observa. La metiche ha sacado un dulce de la bolsa y se lo da al niño, luego sale feliz por su buena obra del día. El niño está feliz y he dejado de observarlo, para cuando lo busco de nuevo se está retorciendo, tirado en el piso y se queda quieto un rato.

-¡Pinche escuincle, deja de revolcarte o te vo'achingar, ya te dije que no tengo dulce!

- ¡El niño está morado, que no lo ve vieja idiota!- Grito demasiado tarde.

La madre, histérica, suelta un alarido. El niño ha muerto. Envidio a ese mocoso.

En la siguiente estación alguien activa la palanca de emergencias; mejor me bajo y tomo el autobus, esto va para largo.