Mis recuerdos: amontonados como
una columna de estiércol,
cuidados como a la niña de mis ojos.
Algunos para siempre gravados
como la escritura en una piedra prehistórica,
otros destrozados como la cara vajilla
Que sin querer el niño rompió.

Mis recuerdos: aquellos mensajes ambiguos
de esos murmullos en la clase de historia.

Mis recuerdos: hemorragia de sentimientos acabados
Ý de pensamientos morbosos antiguos.
Colador que me trae a esa niña
que aguarda esperanzada en un jardín de papel,
acompañada de una muñeca de trapo
la llegada de aquel desconocido
que la lleve al oscuro crepúsculo.