Por los espejos de los escaparates
mirábamos nuestro perfil,
-branquias bajo el agua-cantábamos
con la pretensión de los niños felices.
Deberían de contar las esquinas
y confirmar los pasos de cebra,
lo ridículos que parecíamos
vestidos de artistas charlatanes,
calados de un chaparrón de autoestima.

Bailábamos canciones tristes,
a nadie le importaba entender una palabra
de ese ingles inaudible y seco,
nuestro himno no era una canción
era un lugar, un destino.

Llegábamos a la ciudad
buscando el regalo de cumpleaños
a mil años perdidos,
las aceras gritaban y los claxons coreaban,
domingo soleado por los tejados.

Algunos miraban, observaban
lo importantes que nos sentíamos, tan diferentes,
tan extraños al resto.
La felicidad desbordada,
como flores marchitas en una copa de ginebra
-branquias bajo el agua- cantábamos,
y nuestras sonrisas hacían reír
al mundo que nos veía de vuelta.


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