Los colores de la mañana

Una brisa leve corre sobre la pequeña casa
Donde me oculto
Allí llevo mis manos todos los días sobre un pequeño libro,
Tan diminuto como mis dedos,


La casa esta inmóvil,
Como la vieja encina

“Mis sueños” son despiertos,

En el fondo una garza se suma en el aire con la misma vaguedad de un suspiro,
La catarsis necesaria “me educa” me hace respirar,
Miro un niño y lo veo jugar entre los charcos
Alza sus brazos hacia el cielo
Contemplo la separación de las edades,
ya fuimos ya somos otra cosa,

Y dentro de mí alma susurra un mendigo de la existencia,
Porque la soledad tiene un precio romántico una soledad no es la suma de abrazos y de algunos besos,

Un apremio,
Existe como
Llega el agua desde el monte,

Una nostalgia lejana de ser no yo en el vuelo espacial,

Permanezco quieto
Bebido del néctar de las contradicciones necesarias,


Porque el circulo
Contemplado es el girar de los selectos,

El vino de la vida
Néctar que se atraganta la esperanza
Fugas silenciosa y me atrevo a reír,

De la gratitud “de las verdades”...

Juan _ poeta