Cuando hice aquel viaje a Chiloé con mi madre tenía diecisiete años, y ella treinta y dos. Recién había salido de cuarto medio. “Nos vamos al campo necesito aire fresco”.- me dijo mi madre que a esas alturas parecía más bien una persona desconocida. - ¡no puedo ir debo dar la PSU!- dije tajantemente y de manera mas bien autoritaria aprovechándome de la debilidad de mi madre. - ¡tú te vienes conmigo! – y se fue a su pieza a leer “La traición de Rita Hayworth” de ese escritorcillo argentino llamado Puig.