Siempre recuerdo el patio de casa de la abuela.
Cuanto tiempo he pasado allí jugando a la pelota, y cuántas cenas he disfrutado durante los atardeceres.
Los recuerdos se me amontonan uno detrás de otro, como un torrente vienen a mi memoria, y ya sólo allí podré revivirlos.
La abuela murió el verano pasado, mis padres vendieron la casa, antigua y vieja, y unas oficinas se van alzando donde, antiguamente, besé por primera vez a mi amado Joan.