las cosas se desvanecen lento mientras las semejanzas probablemente no sean tan evidentes. punto. una noche, dos de la mañana. mirar hacia adentro no duele tanto como el saberse solo cuando el tiempo, proverbio viejo, comienza a venirse encima como un avión estrellado. punto.

somos fractales y nuestras carnes reflejan el deseo de la costumbre. somos insatisfacción, ventanas vacías. somos la piel que nos ponemos por debajo de las costillas cubriendo el último estertor. punto.

y de noche la ausencia se apaga al apretar un botón. punto y final.