El regreso va a ser duro, pensó.
Volver a ver las cosas que creía perdidas; sus viejos amigos, sus padres, la calle...
El exilio le había mantenido frescas en la memoria, todas y cada una de las cosas que amó: La calle de tierra colorada, María, la «Cachirla», el boliche de la cuadra.
Hasta la esquina de «Chicote» Díaz el panadero, todo estaba igual; salvo por algunos frentes de casas reformadas, el centro seguía tal cual lo recordaba.
Bajó del auto en ESA esquina...deseando y rogando interiormente que los cuatrocientos cincuenta metros que lo separaban de su vida anterior, no hubieran cambiado.
Lentamente, comenzó a desandar sus treinta años de ausencia, buscando en cada cosa, algo que fuera igual, pero fue encaneciendo metro por metro, y su rostro se llenaba de arrugas en los vidrios de las ventanas en las que se miraba.
Al llegar a su calle, recordó por fin, que alguien le había escrito que sus padres estaban muertos, que María vivía en Buenos Aires, Cachirla ya no estaba...Y vio también, que su elegante bastón de caña golpeaba sobre una calle perfectamente asfaltada