Hace mucho que no venía a esta noche; no recordaba la luz, entre catártica y errante que la domina, pero está bien, es una muerte relajada, casi consoladora, el vacio se llena de su propia ausencia, la caída se detiene y es como una larga, una infinita hibernación, donde se distiende de su papel mortuorio la consciencia, un segundo interesante donde no me repito de mi.
Ya recuerdo –siempre recuerdo como fenecido iluminado, siempre acá- el porqué la atracción a esa oscuridad tan liquida, el sueño sin sueño de la furtiva, que es todo denso y plano y vacio y amorfo y negro como una redondez que es vuelta al contrario. Y todo lo que se acerca a ser pierde entonces su necesidad y su indiferencia, se rompe la mesa al golpe de la cabeza que se derrama de entereza.
Una divinidad pálida, la voluntad rompe lo que la sensualidad dormita.