"... la muchacha subió al bus concentrandose en el peaje del asiento, mirando de un lado a otro los peligros de esas tinieblas, de bus casi vacío..."
Lo encontramos tirado en el suelo de su departamento, con una botella derramada en todo el cuerpo, cenizas en su ropa, los ojos desobitados, su cara desenfocada en el humo... "... cayeron detras de ella dos borrachos llenando de ruido los dos segundos anteriores a voltear su cabeza..." ninguna pista, ni pisadas propias ni ajenas, kisá su pecho con un corte ensangrentado, ningún rasro de pelea, ni de ahogo "... despertó de la hipnosis silenciosa, le presionó el cerebro el rostro insensible del controlador acostumbrado a tales escenas, al ver las veredas solo encontró mas personas caer como bultos..." relato extraño, está loko, un demente más, los vaivenes de las linternas revelan la pluma ke escribió ese relato en el bolsillo del caído "... abrió los ojos y no encontró luz alguna, la músika comenzaba a molestarle, la imaginación le traía al controlador bailando al tiempo ke el conductor caía y dejaba el bus al destino..." no hay nada mas escrito, no hay nadie, en la eskina del pasillo se encuentra un gato desafiante, jactandose en cada maullido "... nerviosa, ya menos aletargada, con los dedos temblorosos, intentó agarrar su mochila, su vida, su defensa, su escapatoria de ese infierno, al regresarle el tacto x completo notó el frio del suelo en su espalda, también un jadeante repiro en su oreja, si alguien intentara ver sus ojos, su angustia se los hubiera arrancado, era ella uno de los cuerpos tirados en el suelo..."
(así terminaré mis dias, jugando, cual malabarista, a escribir los finales de los ke escriben, de los ke son escritos, esperando mi descuido y caer bajo alguna pluma...)