El Sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba un vestigio de sangre.- ¿Lo creerás, Ariadna? - dijo Teseo -. El minotauro apenas se defendió.
La casa de Asterión, J. L. Borges





las hojas se voltean...

un susurro aletea desde el precipicio
y la veleta ondea el cristalito almanaque de tus ojos
como un deletreo de nombre/palabra:
reflejo de una pared insomne
en las blancas noches de los no sueños

los fantasmas arrancan las imágenes
una columna de festejos se alza en el centro
y un bulto se acurruca en el rincón que me pertenece...
me deposito en tres frases...
las cortinas se alargan hacia la metáfora de las puertas
... son en el silencio

las sienes se hunden en el desvelo de unos dedos agrietados

toda la verdad hace tumulto en el umbral de la codicia
y se araña el extremo de mi cintura en lo existente...
el masculino intenta ahondar en la belleza que no conoce... que no toca... que se mezcla
el masculino intenta pronunciar el nombre
que jamás conoció sonido en la caverna de lo gutural...

los hilos se tejen como serpientes...
una promesa de vuelo callado asiente el compás de un tango triste...
-"las revelaciones no tienen hueco en la razón"-
los colores se crispan
se retuercen como en cuerda urdida...

en el final acompasado
una brisa sorbetea en el color de la melancolía
y el sol fatiga la hora amarga que golpea en caballería marina
el instante mismo de la libertad anquilosada
tan dolorosamente anunciada
tan sometidamente tranquila
tan esperpénticamente abrazada

tan huída...
tan de huída...
muda.



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