Caminando , sola, a través de la estación,
buscando quizá la mirada infinita de un niño
entre la gente.
Se balancea el columpio de soledad…
¿Dónde estás?
Carruseles de muñecas rotas, de esperanzas locas
y vanidades varias, no hay huesos, no hay alma,
ni cunas, ni nanas…
¿Dónde estás?
Arrulla el hueco vacuo de sus brazos endebles,
sueños quebradizos de matriz estéril,
vocación de madre quimérica, regalando amor
a las piedras…
¿Dónde estás?
Muerto el fruto, muerto el hijo, muerta la madre.