Comienzo a escribir estas líneas
Sin saber el fin de mi historia,
Hay tantas cosas en la memoria
Tantas heridas que demoran en curar,
Dicen que las del corazón
Demoran mucho en sanar,
Solo podría asegurarles
Que las del alma nunca llegan a cicatrizar.

Podría escribir del Amor muchas cosas :
Que es muy hermoso y bello,
Que es el sentimiento único y perfecto
El cual se puede expresar de miles de maneras.

Que no tuve mucha suerte con él,
Que regale su magia a corazones
Que no supieron valorarlo,
Que lo negué a aquellas almas
Con los meritos suficientes y
Con ganas de amarme hasta la muerte.

Podría escribir que lo extraño y
Que deseo que regrese a mi corazón,
Porque le hace demasiada falta,
Que me cuesta mucho caminar
Que es difícil sonreír o intentarlo.

Me he convertido en una sombra
En alguien que no desea ser visto,
Que prefiere la dulce noche
Con su oscuridad cómplice y perfecta
Para poder pasar inadvertido.

Observo detenidamente la noche
Estoy llegando a disfrutarla,
Pues hay cosas que me roban un suspiro
Alimentándome con el aire fresco
Que mi corazón necesita
Para curarse de sus heridas.

El Amor retorna lentamente
Convertido en algo que no espere,
Me hace meditar sobre mi dolor y
Sobre el pasado de mi existencia,
Todo tiene una razón y un porque
Ese es mi resultado final.

Este amor me devuelve el valor
Para abandonar mi vida de sombra,
No solo vivir en la noche
Sino también disfrutar de
La luz brillante del día y
La alegría del sol que me acompaña,
Gozarlo con un beso sincero,
Un abrazo honesto y
El calor de una mano
Estrechando la mía.