En el absurdo jardín del manicomio los viejos maldicen a los hombres, las ratas afloran a la cloaca superior buscando el deseo de los dementes.

Un loco tocado por la maldición del cielo canta humillado en una esquina, sus canciones hablan de ángeles y cosas que cuestan la vida al ojo humano, la vida se pudre a sus pies como una rosa y ya cerca de la tumba; pasa junto a el una princesa…

Los ángeles cabalgan a lomos de tortuga y el destino de los hombres es arrojar piedras a la rosa. Mañana morirá otro loco de la sangre de sus ojos nadie si no la tumba sabrá mañana nada.

El loquero sabe el sabor de mi orina, y el gusto de sus manos surcando mis mejillas, es la prueba que el destino de las ratas es semejante al destino de los hombres.

Los libros caían sobre mi mascara y donde había un rictus de viejo moribundo; las palabras me afectaban y un remolino de gente gritaba contra los libros, así que los eche todos a la hoguera para el que el fuego deshiciera los palabras. Y salio un humo azul diciendo adiós a los libros y a mi mano que escribe. Rompe peligros, me rompan animales. Que ardan pues los libros en los jardines de los albañales, y que se quemen mis versos sin salir de mis labios. El único emperador es el emperador del helado con su sonrisa tosca, que imita a la naturaleza con olor a queso podrido y vinagre.

Sus labios no hablan y empiezo a morir de asombro
caigo estático de rodillas ante el cadáver de la poesía.