Ese hombre que entra en el bar,
sin sombra que le ladre.
Ese que pisa y pasa,
sin rostro ni sombra,
pide una copa.
De espaldas a la calle,
tranquilo, demorándose,
paga, piensa en otro trago,
sin gastar ni una frase.
Y luego se va solo,
hacia la noche, hacia la nada.
Ese tipo va herido,
y a la muerte, la lleva en la espalda.