Y la morocha no volvió, no volverá, como aquella piel que toqué hace años, como aquel aroma a jazmín en aquel campo, ya nada volverá.
Como me gustaría cualquier piel de mujer en estas manos, tu suavidad, tu olor, tu gusto, tu mirada intensa llena de amor hoy.
Cada quien entra y recuerda, esos mismos mimos, ese amor, y sabe que no volverán, tu risa en la cama, tu llanto en mis brazos, tu muslo en mis mano
ya no volverá, como la morocha, en su vida, su real y alegre vida libre, ya no volverá.