Madre de todas las batallas
fruto ancestral en las entrañas de la huella del grito del Inca
¿Ves
hilarse el tejido del tiempo en la pródiga fe de tus hijos?
¿Escuchas
parir todas las noches la canción en tu palabra?

La ruda sombra de un árbol de 30000 gajos nos cobija.
Tu alimento se transforma en energía y
y tu sonrisa en miel.

Madre instructora, tierra insurrecta
Pachamama de todos nosotros
que nos das la bienvenida como nos das la luz
sigue alumbrando nuestras rebeldías.