Tengo un montón de papeles regados por mi casa, escondidos en mis cajones, y en medio de mis cuadernos. Con un millón de historias y poesías sin terminar.
Algunos son esfuerzos, otros son desahogos, pero todos fluyen de no se donde y de el mismo lugar.
También tengo dibujos: algunos garabatos inconclusos que tratan de dar forma a lo abstracto, se mezclan con las letras y se confunden entre sí.
Son solo trazos, solo hojas, solo un manojo de papeles; cientos de escritos e intentos de escritos en el disco duro de mi computador. Son trozos del alma, fragmentos de mi corazón; mis hijos bastardos, mis hijos sin madre, concebidos a oscuras en mi mente; nacidos de las letras, reposan en las líneas. Son sólo fantasías y sueños rotos. Son mi vida… son… yo.