A pesar de que el frió otoñal empezaba a trepar lentamente por las piernas cortadas, sucias y embarradas de Isabel; esta ni siquiera se percataba de aquella situación, era inconciente de que la circulación en sus piernas, se cortaba lentamente con la acción del helado viento que dominaba la plaza central del pueblo.
Isabel caminaba despacio mientras sentía contra la espalda la presión del fusil; una nueva ráfaga, gritos desesperados, esparcido por toda la plaza, el llanto maternal diseminado como pandémica pesadilla, en medio de aquella realidad tangible de muerte, opresión y crudeza; Isabel avanzaba otros seis pasos en dirección a la pared contra la cual la sangre mezclada con las partículas de plomo formaran un colage de injusticia, degradación y democracia.
Cuando Carlos arrodillado en el suelo con sus manos atadas y con la roja pared a sus espaldas, gritara con toda la fuerza que sus pulmones poseían, luego de seis horas de tortura; Isabel callo postrada con su rostro oculto entre las manos; la mezcla de terror, miedo y el cargo de conciencia le destrozaban el alma; Carlos y sus sueños de revolución había provocado aquella matanza macabra, Carlos y sus malditos libros viejos con los que había llenado de cucarachas las cabezas de todos incluso la de Isabel, era lógico que Carlos estuviera hay lo entendía perfectamente ,hasta lo aceptaba pero ella por que diablos ella tenia que seguir el la fila, por que ella tenia que ser la siguiente en pararse contra la maldita pared roja, precisamente el día que cumplía sus ocho años de vida.