Elegir caminos era difícil. No significaba que uno le llamara la atención más que otro. Porque ninguno merecía más tendencia a seguirlo. Tampoco uno poseía menos privilegio. Todos los caminos tironeaban de él en una medida equivalente. Con fuerza, pero en equilibrio. Tal balance de posiciones, exigiéndole a su piel y flores dirigir su crecimiento a uno y mil lados, ocurría hace tiempo en sus dominios, de modo que más bien se sentía (y pensaba) dominado. Al contrario de la paz que había supuesto como resultado del juego de no ser nadie (O serlo, como ustedes quieran), se le revolvían por dentro explosiones de miseria que contaminaban su sangre, y con ello sus pies, tornados de duda a cualquier parte, incluso a cortantes vidrios o a puntiagudeces varias.
Y el sudor no fue de calor. Fue de miedo. Miedo largo incertidumbre interminencia de soles y lunas. Las lunas lanas finas (cuales hilos, o telas) enviaban de luz. Ay, el desorden, el desorden en ese pequeño cuadrado perfecto y crujiente rodeado de estantiguas, donde no existía nada para desordenar, exceptuando los cien mil caminos de mierda que pisoteaba en todo su alrededor, cuando los soles le quitaban del también enmierdado cobijo que elegía en las lunas.